Мой ангел-хранитель, он - мирный, как атом.
Грозит автоматом, ругается матом,
Хотя и родился патлатым-крылатым,
Но, как ни крутите - солдатом.
Мой бес-искуситель - в своем личном гетто,
Весь в белом -комета. Богема и лето.
Он сам себя мнит, несомненно, поэтом,
И, как ни крутите - эстетом.
А мне вот совсем никакого нет дела,
Кто в белом, а кто...в ослепительно-белом.
Я их разделять никогда не умела,
Не мыслила и не хотела.